Vagabundos Aficionados

La muerte

2012-01-10T00:37:00.000-08:00

Por: Perro

La muerte es un estado transitorio y molesto. No aludo al término de la actividad biológica sino al cese de funciones que se pueden antojar más vitales.

Es ese estado incómodo y estático en el que el agua es tibia, ofensivamente tibia. No te quemas ni te enfrías. Es la convalecencia sin peligro de complicaciones pero sin salud. Es el refractario periodo en que ni comienzas ni estás cerca del final y tampoco estás en movimiento… es la incómoda pausa insulsa que mancha tu carrera. Es la salvación de Benedetti, el desasosiego de Bukowski. Es la hoja a medio leer, a medio escribir.

Irrita, como un vaso de cerveza templada, sin gas. No tienes fuerzas para levantarte pero tampoco el pretexto para complacerte en el piso. Ni tienes dinero para cambiar al mundo, ni careces tanto de él como para no hacer nada. El punto de inflexión entre la desaceleración y la vertiginosa subida, sin que sepas en qué momento llegaste a ese punto. Estás muerto. Lo sabes porque no hay signos del ollin dentro de ti, y respiras porque no puedes decirle a tus células que les negarás el oxígeno, pero no convencido de proveerlo al cerebro. O al corazón. O de menos a los músculos.

Pausa maldita, ocio de perdedores. Ni estás tan mal que puedas escribir al respecto, ni estás tan bien que puedas escribir al respecto. Los minutos antes de la hora que esperas para gastar. Y lo sabes. Y estás consciente. Y no haces nada, como a la espera de una nueva ola que te arrastre o te obligue a nadar, y la calma tarde te baña con su salado líquido y no es de día ni de noche, y no tienes hambre pero tampoco saciedad ni tienes sueño ni ganas de estar despierto. Como a la espera de un golpe brusco que te sacuda y te quite la vida o que te dé la lucha, la prueba, que te invite al movimiento.

No puedes justificar el suicidio ante ti mismo, ni puedes demostrarte que vale la pena no hacerlo.

Quiescencia.

Los optimistas te dirán:

Levántate.

Lucha.

Mejora.

Los pesimistas te dirán:

Cáete.

Muere.

Fracasa.

Ambos son sensatos. Tú decides

no caer

ni levantarte. Te mantienes.

¿Para qué?

Leyenda

2012-01-10T00:31:00.000-08:00

Por: Perro

No conocía de arte. Ni de nada. Ya no. Sólo en momentos de liviana lucidez alcanzaba a murmurar lo que fueran sus grandes hazañas. Hoy nadie lo recuerda, ni él recuerda a nadie. Ya no existe. No más. Recuerda vagamente que la matemática algún día fluyó de sus dedos y se hacía geometría y poesía y drama. Lloraba lágrimas de tinta con las que trazaba flores y maldiciones. Y las aplaudían, tanto los aludidos como los culpables.

El sombrero con olor a orina rancia y el saco roto se perdían conforme la brisa se llevaba las partículas secas que el sol consumía como el viento a los escombros de carbón. Una botella vacía de fino licor de pobres para pobres se desvanecía en el pavimento, quebrándose un poco menos que las ilusiones al caer.

Se recarga entre el borde de concreto y el vidrio del aparador y se limpia la comisura de los labios con la manga del saco. Pierde la mirada mientras recuerda un glorioso pasado lleno de reconocimiento, de amistades. Nunca supo cómo lo perdió. Nunca supo cómo se recuperó hasta ser un respetable nadie. Las suelas rotas dejan escapar un bouquet inconfundible a abandono, a hartazgo, a dolor. Sangre asoma por la mejilla derecha, no importa en lo más mínimo qué lo haya provocado. En su memoria late el llanto que le recuerda la maldición de estar muerto y vivo, vivo y muerto. Pero por fuera su cara es inerte y seca como la luna de cerca.

Me hallé frente al auténtico vagabundo. Sin cuerdas, sin cadenas, sin límites. Sin responsabilidades, sin obligaciones, sin firmas ni pactos ni acuerdos. Su realidad se encuentra sublimemente más allá de cualquier realidad mundana de quienes le rodeamos, de quienes le huyen, de quienes lo repudian. Su cama es el pavimento que ha matado a la tierra. Su cobija son las noticias que amargan y alegran al mundo. Las limosnas que limpian la conciencia de los necesitados de perdón son su riqueza. Se viste de los recuerdos de otros tiempos, de otras personas, de todo el mundo. Su existencia se burla de un sistema que lo marginó a la libertad absoluta. Nadie lo asalta, nadie lo secuestra, nadie lo viola, nadie lo molesta. El olvido lo exime de toda culpa. No padece de miedo, ni de enfermedades delicadas. Nadie le roba con impuestos, ni su voto, ni su pensión. No necesita ahorro, ni retiro, ni seguro de vida. Puede caerse muerto en cualquier parte del mundo y no preocuparse por dejar viudas, huérfanos, deudas. No paga por su funeral. Cabe preguntar, desde afuera y con objetividad, quién es la verdadera víctima.

Breve ensayo sobre la autenticidad electrónica

2012-01-10T00:28:00.000-08:00

Por: Perro

Frecuentemente reniego sobre el origen de lo auténtico y las fronteras de la autenticidad con la falsedad. Pero cabe preguntarse, ¿Qué es lo verdaderamente auténtico? ¿Existe la autenticidad como propiedad inalienable e intransferible? Ya Stephen J. Gould había comentado sobre la eterna búsqueda de lo auténtico por parte de nuestra especie, pero por desgracia no vivió para contemplar el devenir de los acontecimientos que trajeron consigo el crecimiento y desarrollo de la red-del tamaño-del mundo. La autenticidad se esconde bajo una máscara construida por prejuicios, calificativos y expectativas; no deja de existir pero se opaca ante lo que la sociedad en la que vivimos espera de nosotros.

Pero esa máscara desaparece en el pseudoanonimato de la red: esa www ha logrado retirar ese maquillaje social y ofrece una ventana (o más bien un aparador) para la puesta en escena del verdadero yo. Las redes sociales, blogs y demás escaparates personales permiten que la gente muestre un lado más cercano a quien en realidad es, en tanto no hay una confrontación directa con sus interlocutores. La exposición en estos medios evitan la interacción directa y prácticamente instantánea que ofrece la charla o la ponencia, lo que brinda al responsable valiosos minutos/horas/días para pensar antes de responder. Incluso los chats en línea, o la mensajería instantánea, brindan una ventaja de tiempo entre una y otra idea que la plática uno a uno o el teléfono demandan inmediatamente. Pero es esa ventaja de tiempo la que nos ha llenado de lastres mentales que nos hacen cada vez menos ágiles, cada vez más llenos de pretextos, de mentiras, de ajustes a la verdad; cada vez menos congruentes. El no confrontar cara a cara a la contraparte de nuestro diálogo nos hace débiles, calculadores, la conversación se vuelve un ajedrez a distancia en el que la respuesta a nuestro movimiento puede ser consultada o completada en otras cabezas antes de llegar a su destino.

Al mismo tiempo, las acciones en la red muestran los gustos más profundos, las simpatías por situaciones estéticas, ideológicas, económicas, políticas y de otra índole que de otra manera pasan desapercibidas en tanto superfluas. Se busca la aprobación de la mayor cantidad de personas por cada una de nuestras “acciones”. Y se condena cada situación que no es aprobada por nuestra supuesta ideología profundamente, tan profundo como se puede por medio de palabras. Cualquiera es analista político, artista, crítico, cinéfilo, con sólo mostrar su unión al grupo de seguidores de un determinado tema o su antipatía con respecto a otros grupos. Poseer un sitio en la red se ha convertido en una plataforma para el lanzamiento al espacio cibernético de un cúmulo de posts y comentarios que buscan agradar a un alguien, cercano o lejano, con los fines más extravagantes: desde el “enamoramiento” de una contraparte hasta el agregue de una persona considerada como notable. Las acciones se encaminan a mostrar al individuo como un producto deseable, óptimo, disponible y receptivo; permite y promueve el coqueteo y el halago indirecto en espera de una respuesta, de cualquier tipo. Lo antes reservado para la amistad cercana ahora es dominio público y se somete a la competencia con otras vidas otrora privadas en una batalla por comparar quién tiene más: más amigos, más seguidores, más likes, más fotos, más viajes, más situaciones (agradables o desagradables), más actividad en línea. La dependencia de publicar a la vista de todos cualquier acción que se realice ha alcanzado niveles ridículos y ha hecho pensar que el mundo está tan al pendiente de nuestras acciones que debemos señalar qué hicimos, en dónde y con quién; hacer notar ese viaje a lugares extravagantes o la asistencia a ese acontecimiento social exclusivo o altamente demandado. Incluso en el momento mismo de la vivencia, el ferviente deseo de presumir bajo el falso argumento de compartir supedita la experiencia a la existencia de la posibilidad de subir algo que haga saber lo que estamos haciendo en ese momento, incluso en detrimento del momento vivido. Como ya mencionaba Elvira Lindo, en un artículo de El País (“No me quieras tanto”, El País, domingo 02 de octubre de 2011), es esa misma gente que anhelaba tanto vernos la que desprecia ese tiempo “valioso” con nosotros a favor del espacio-temporal virtual. Miles de millones de mensajes, avisos, correos electrónicos interrumpen diariamente cenas, conciertos, clases, reuniones, cursos, conferencias y citas en todo lugar donde una red esté disponible. Esa búsqueda de la autenticidad tan anhelada ha degenerado en una acusada necesidad de pertenencia y aceptación.

Pero, a final de cuentas, estas necesidades son auténticas. En un mundo globalizado, donde el tiempo laboral, las distancias físicas y experienciales en las relaciones humanas han aumentado desproporcionadamente y cada día es más necesario recurrir a las estrategias cibernéticas para intentar permanecer en contacto con los otros que alguna vez formaron parte de nuestra vida en el círculo cercano de personas con que nos relacionamos. No todo es reprobable en las comunidades virtuales, si bien al ser extensiones de la capacidad intelectual humana también poseen vicios. Por el precio de un acceso a la red, disponemos de un nicho desde el cual se puede compartir una noticia con una velocidad nunca antes experimentada por las ciencias de la información. Consultas y apoyo a movimientos sociales se pueden realizar desde una computadora, teléfono celular u otro adminículo de ciber-navegación. Recabar firmas de simpatía nunca fue tan sencillo como lo es ahora. Incluso estas tecnologías han permitido explotar el humor gráfico, la noticia fotoperiodística y la geografía como nunca antes. Sin embargo, estas acciones también brindan desarrollo de nuevas formas de crímenes: fraude electrónico, planeación de secuestros, embaucamiento, terrorismo y expresión de odio e intolerancia se han abierto paso a través del uso de la información que confiamos en e-Big Brother. El empleo de datos depositados en la red no se limita a grupos al margen de la ley, sino de la ley misma. No es sólo lo que escribimos o subimos a internet lo que dejamos como rastro de nuestra existencia: páginas visitadas, acciones bursátiles o comerciales, consultas, charlas que pensamos privadas, cotizaciones, vuelos, reservaciones y demás registros electrónicos sirven para rastrearnos. El antes llamado anonimato no es tal, por más que así lo deseemos creer. No somos diferentes ni dejamos de ser quien realmente somos por unos cuantos bytes más o unos cuantos bytes menos: la fama sigue siendo fama y el desapercibimiento sigue siendo desapercibimiento en ese lugar inmenso que físicamente no existe.

Es, por tanto, la red electrónica una extensión humana de las relaciones personales que ha aumentado nuestro número de relaciones posibles del hipotético número de 70-120 (de acuerdo con Hernando A. y colaboradores, 2009) que nos provee nuestra biología a más de 300 (promedio), y al mismo tiempo, es la computadora desde la cual accionamos una extensión de nosotros mismos. De muchos de los contactos que poseemos en nuestras listas no conocemos su voz, o en ocasiones, ni siquiera su apariencia física.

No pretendo desde esta cómoda posición condenar u ofender el uso de la red con mi pluma virtual, sino mostrar algunos aspectos que por momentos nos parecen lo suficientemente irrelevantes como para ser considerados dentro de la realidad de la vida cibernética. No es este espacio un reclamo indirecto a la experiencia cibernáutica pues a final de cuenta, su existencia es parte de la misma. Es la intención de hacer notar la pérdida de la congruencia y la falta de aceptación de uno mismo en función del otro. La red es una carretera que todos transitamos pero que a todos nos conduce a diferentes destinos. Activismo político, mercadotecnia, crítica a los modelos socioeconómicos, páginas de modelos estéticos, figuras públicas, fotos privadas, chantajes, reclamos y buenos deseos coexisten todos a escasos links de distancia, No es que se descubra o se ponga en manifiesto una característica nunca antes vista de la especie humana, sino que ésta ha encontrado un nuevo lugar en dónde hacer patentes sus características notables: la competencia, el gregarismo, la confrontación de lo adverso, el empleo de la ventaja, el engaño y el consumismo. Y me cuestiono a mí mismo: ¿Por qué colocar este texto a la vista de la opinión pública? ¿Por qué criticar el vehículo en el que yo mismo me transporto? Tal vez sea la misma necesidad de ser leído, criticado, aprobado o destruido. De que la palabra no sea estéril y llegue a causar polémica, respuesta, empatía o desasosiego al lector. Tal vez lo agobie o lo reconforte. Si este texto no es leído, compartido, posteado, criticado y destruido, posiblemente no habrá cumplido con su objetivo.

Las noches de tu partida

2011-06-12T06:10:00.000-07:00

Por: Perro

Por fortuna, la noche en que te fuiste es irrepetible. La luna, visible en una noche clara como pocas veces, parecía gozar con tu huída y se volvió cómplice de tu partida iluminando los últimos trazos de tus pasos hacia el olvido.
El silencio reinaba cuando el reloj marcaba diez minutos después de la una de la mañana. Ese silencio que taladra el cerebro y crea un agujero que, conforme amaina la lluvia de sentimientos, hace que fluyan al exterior preguntas incómodas que seguramente pronto callarán: ¿por qué? ¿en qué momento…? ¿y sí…? ¿volverá? ¿volveré?...

El olor a hierba recién podada mezclado con aroma a tierra húmeda se cuela por la ventana abierta que deja entrar la fresca madrugada. La luz tenue del foco incandescente proyecta sombras de cosas conocidas en la pared: el cable empleado para secar la ropa, con dos o tres camisetas colgadas aún; un poster a medio pegar, doblada su esquina, se balancea por la entrada de la brisa, una planta un poco seca también es objeto del golpe por el débil rayo de luz… un conjunto que armoniza entre sí dentro del caos cotidiano de esa habitación que tantas veces nos vio amanecer, y tantas otras nos vio dormir.

Pedazos de vidrio roto se esparcen en el suelo, junto a la ropa sucia, junto a esos tenis viejos que alguna vez decidiste dar en adopción a mi habitación, polvo acumulado por semanas, revistas y libros con marcas del tiempo, corcholatas y latas de cerveza aplastadas. A lo lejos sólo se escucha la marcha de uno o dos automóviles. Entre el ruido especulo si ese sonido que se acerca, esos tacones nocturnos, serán los tuyos, que cargan a cuestas el arrepentimiento mutuo por lo ocurrido. Imagino la escena: abro la puerta, entras, un abrazo, recogemos un poco y nos dormimos abrazados; mañana arreglaremos las cosas con una plática en algún café como solemos hacerlo.

Pero tú no vuelves. El reloj marca las tres de la mañana y con ello ambiciono se cumpla la sentencia y demonios entren por las ventanas, por la puerta del baño, por el boquete de la esquina, por las coladeras, y llenen este vacío que siento por tu ausencia. Demonios de los errores de ayer, demonios que nacieron esta noche y demonios que nuestra boca haya de parir al quedar al descubierto nuestras diferencias y nuestra poca capacidad de conciliación. Pero no. Sólo se cuela la afonía helada que cubre con su manto la habitación y parece perpetuar cada objeto hasta la eternidad en esa posición. Inhalo profundo y la angustia se cuela por entre los bronquios hasta alcanzar las venas y congela mi cerebro: el amargo sabor de tu partida se filtra hasta el fondo de los ojos y los irrita, lo que provoca el llanto.

Suena a lo lejos una campanada. Luego otra. Puedo ver por la ventana que el amanecer se aproxima sin ti, la gente comienza otro día y no estás tú. La vida siguió después de la pausa de anoche y yo veo como poco a poco el sol hace su rutina diaria, y suceden los gritos de los niños, y las bocinas de los carros, y el repartidor de agua embotellada, y las motocicletas, y el perro ladra y se calla y vuelve a ladrar, los olores de la fonda cercana a la casa, y luego el jabón con cloro, y luego el silencio, es noche otra vez.

La luna, visible en una noche clara como pocas veces ilumina unas nubes que se retrasaron y parten hacia el horizonte calmadamente. El silencio reina cuando el reloj marca diez minutos después de la una de la mañana. El olor a hierba recién podada mezclado con aroma a tierra húmeda se cuela por la ventana abierta que deja entrar la fresca madrugada. Los mismos objetos en las mismas posiciones, sólo que con más polvo. A lo lejos sólo se escucha la marcha de uno o dos automóviles.

La maldición de tu ausencia se hace presente: cada noche es tan macabramente parecida a la anterior. Por desgracia, la noche en que te fuiste se repetirá hasta el final de mis tiempos.

Indignación

2011-05-27T13:49:00.000-07:00

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Instantáneas, I

2011-01-12T04:31:00.000-08:00

Por: Perro

*** ***

Dentro, el despliegue de The Wall, Roger Waters interpretando. Fuera del recinto, una multitud proveniente de distintos sectores de una sociedad demacrada y asaltada por sus propios gobernantes trata de entrar para vivir un poco de este suspiro contra el sistema. Al grito de “¡portazo!”, tratan de derribar una valla metálica. Golpes, CO2 de los extinguidores, tubos, patadas, sillas. Sangre en las caras de los no-asistentes. Waters critica al sistema represor desde sus letras. Ese sistema de corte capitalista que puso el precio elevado en las entradas de su concierto, que a la postre desataría una pelea por los boletos, en taquilla, en reventa y en las puertas. Saña en quienes portan el gafete de autoridad. Y nadie pudo derribar la valla.

*** ***

Ser revolucionario no es no usar ropa de marca, no es privarse de conciertos, de espectáculos; no significa ser pobre o dejar de lado su dinero. Revolucionario no es llevar una estampa del Che, o frases en el mensaje personal del Messenger. Una actitud revolucionaria no es unirse a una guerrilla. Ni consumir sustancias prohibidas, comprar piratería, vivir al margen del sistema. No significa no volver a probar refresco, no consumir comida chatarra rápida, no ver la televisión. Ése es el revolucionario pasivo que al sistema le conviene que exista. El revolucionario que se planta con una pose y su ideal es un slogan publicitario. Estos autodenominados revolucionarios no son más que esperanzas mesiánicas para un puñado de gente que prefiere pensar que pensando se cambia el mundo. Ser revolucionario es actuar congruente con lo que se piensa, y pensar que las cosas pueden y deben ser mejores de cómo son ahora, para todos. Y hacer algo al respecto.

*** ***

El reto de la hoja en blanco es semejante al reto del camino no comenzado. Ambos se extienden ante nuestros ojos, vacíos, y nos retan a caminar/escribir. Y lo hemos hecho antes. Es sólo que no sabemos cómo llenar con nuestros pasos/letras esas carreteras/líneas. No escribo para nadie en particular, como no camino para alguien en especial. Da lo mismo escribir de una rosa que de la masturbación; al final, alguien se ofenderá. Da igual caminar por la acera que por los carriles, a alguien le estorbaremos/alguien nos estorbará. Para qué estropear la prosa con peticiones inútiles que terminarán siendo aborrecidas por alguien más. Si he de ser odiado, al menos que sea sincero mi trazo/paso.

*** ***

¿Qué pasa cuando, tras una partida de ajedrez, quedan los dos reyes solos? ¿Qué ocurre cuando los peones han sido abatidos, los alfiles han sucumbido, no hay más caballos, ni torres, y las reinas se han marchado? Los dos reyes solos no pueden hacerse daño. A esto es a lo que yo llamo diplomacia. Sin ejército de por medio, la excusa resulta perfecta. Cualquier semejanza con la realidad es macabra coincidencia.

Lluvia de noviembre

2010-11-03T22:10:00.000-07:00

Por: Perro

Escogiste una tarde de lo más sencilla para partir y sin embargo, una lluvia a destiempo con un sol de atardecer primaveral, te dieron la despedida. No hay mucho que las palabras puedan decir, escritas o habladas. Me enseñaste la tranquilidad, cosa que yo desconocía. Me escuchaste cuando nadie más lo hizo y me acompañaste tanto tiempo en mis desvelos. Nunca reclamaste nada, aunque recuerdo que pedías mucho, a veces. Compartíamos gustos culinarios –prácticamente cualquier platillo era bienvenido en el hocico de los dos- e inclusive la cerveza.

Crecimos juntos en muchos aspectos, y contigo aprendí a ser un perro, a disfrutar de los olores, a perseguir sonidos, a dormir dónde y cómo sea, a tirarme al sol, a querer sencillamente por querer, a restregarme en el pasto. Pero quedaron muchas cosas que nunca pude imitar de ti. No tengo tu paciencia, tu fuerza, tu persistencia. No se reconfortar con la presencia como lo hacías tú, ni puedo actuar sencillo, ni soltar todo lo que tengo dentro con un solo ladrido.

Hoy decidiste que ya no habría más lucha, ni más dolor. Esperaste a que llegara para comunicarme tu partida y me diste la oportunidad de compartir contigo tus últimos momentos en este plano existencial.

Ma cualli ohtli, nicniuhtzin. Regresas a las estrellas de donde todos venimos y a donde todos terminaremos algún día. Dejas un vacío que nada llenará, dejas un recuerdo que siempre perdurará y dejas un camino a mi lado que nadie más caminará.

Gracias por todo.

’cause nothing lasts forever, even cold November rain…

Epílogo (100 000 años después)

2010-10-28T21:40:00.000-07:00

Por: Perro

Tanto tiempo, tantas batallas, enfermedades, tantos trayectos. Nos quedamos con el fuego, con la tierra, con la vida, el dolor y con la muerte. Salimos del ruido y conocimos el silencio.

Cambiamos la libertad de no poseer nada al hambre de poder, a la contradicción de tener más para comprar más para hacer más para tener más… y llenar con materia los vacíos internos.

Y caímos en cuenta demasiado tarde de que no éramos centro ni del universo, ni del sistema solar, ni del planeta, ni cumbre de nada. Unos colonizaron y otros lo padecieron. Y lo siguen haciendo, los unos y los otros.

Se perdió la noción de día y noche. La noción de dentro y fuera. Cayeron las identidades y de pronto nos encontramos trabajando para satisfacer la demanda creada por el sistema que nos impuso necesidad de demandar. Todo para que el mundo funcione para unos cuantos.

Debí haber trabajado menos, analizado menos, vivido más. Debí haber confiado más, criticado menos, llorado menos. Viajado más, llegado más lejos, dormido menos. Ser más congruente, tener menos miedo, quejarme menos. Debí haber muerto más veces. Y nacido más de una. Arriesgado más, caminado más, protegerme menos. Haber vivido más amaneceres y contemplado más atardeceres. Olvidado más para extrañar menos. Escuchado más y cuestionado menos, pero aprendido más. Debí haber leído más y escrito menos.

Lástima que todo se aprende sólo después del final.

Nadie lo planea

2010-10-28T20:50:00.000-07:00

Por: Perro

Un día piensas en una persona y no vuelves a dejar de pensar en ella toda la vida. Los eventos diarios, las tardes lluviosas, el pan con café, esa cotidianeidad de todos los días que nunca son iguales, se vuelven magia. No hay inicios ni finales escritos. Ni andares tampoco. Amar no es ceder lo que queremos, sino ceder lo que no podemos. Dedicar lo valioso para el otro, no para uno mismo. No es esperar a ser rescatado, ni salvado. Amar es complicidad. Es un viaje asintótico hacia una utopía sin destinos. Es la delicia de los detalles efímeros que perduran eternamente en la memoria de sus actores. No es el reto, ni el producto, es el trayecto. No es el beso, sino añorar los labios que lo dieron. Es la autenticidad de la puesta en escena ante el otro y que el mundo, espectador o no, no exista.

También es dejar ir cuando se precisa, esperar el regreso o al menos la despedida. Es aceptar que si erramos, es porque estamos vivos. Es decidir enamorarse de los desaciertos en el entendido de no querer extrañarlos. Es enfrentar la vida y regresar de las batallas diarias al refugio que se provoca en el abrazo. Es atreverse a hacer frente a miedos, a incertidumbre, a perdonar. Y es procurar no lastimar, con la conciencia de que el desconocimiento de la mente del otro puede hacer que a veces lo hagamos. Love bites…

La cápsula del tiempo

2010-10-21T03:19:00.000-07:00

Por: Perro

Hace unas semanas, el representante (constitucional –jajaja debe ser constitucional robar- dicen) del gobierno federal, orgullosamente enterró (lo que mejor sabe hacer) una cápsula del tiempo para que el mexicano del futuro (quien quiera que ése sea –en caso de que exista-) pueda ver cómo era el país en estos momentos.

Si, haciendo uso de la ficción, hubiera hecho usufructo de la evidencia objetiva y el status real del país, esto es lo que encontraría el desdichado ser producto de nuestros errores y crasos aciertos:

• Cabezas de servidores menores del narcotráfico
• Armas manchadas de sangre inocente
• Promesas electorales jamás cumplidas
• Mensajes de Twitter acusando lo aburrido que es ser servidor público
• Declaraciones de los encargados de las comisiones de la Cámara de Diputados sobre los dialectos de otros países cuando ni siquiera entienden la importancia de la pluralidad en su propio país
• Un panfleto propagandístico con una candidatura armada desde las oficinas de uno de los integrantes del duopolio televisivo que mantiene a la masa poblacional absorta, no participativa y en una calma comatosa
• La despedida al Jefe Diego
• Una fotografía de Salinas, el cardenal Rivera, la maestra Elba Esther, y otros monstruos que la sociedad mexicana en su letargo ha decidido engendrar y dejar vivir
• Un video de la selección mexicana de futbol
• Volantes del Teletón con la cara de algún niño cuya situación desafortunada es la imagen perfecta para explotar la buena voluntad de aquellos que quieran limpiar sus pecados donando parte del dinero que no poseen a una causa que incrementa la brecha entre los que no tienen y los que quieren más
• CDs piratas con música representativa de la nación: reggaetón, Paulina Rubio, Arjona, Luis Miguel, RBD, Sin Bandera…
• Grabaciones con los grandes filósofos y literatos que aclama nuestra sociedad: Toño Esquinca, Mariano Osorio, el Panda, Adal Ramones, Omar Chaparro, Yordi Rosado; y críticos y sagaces periodistas: Joaquín López Dóriga, Carlos Loret de Mola, Javier Alatorre, Pedro Ferriz de Con, y la talentosa Adela Micha, entre otros más
• DVDs con los estrenos que apenas iban a cartelera antes de que enterraran la cápsula
• Billetes adornados con personajes importantes de la historia del país, que pocos conocen, y no sólo por la falta de éstos en la economía habitual del mexicano, sino por su carencia de interés en la historia
• La portada de algún diario con titulares que aclaman la violencia, a la mujer más bella del mundo, al hombre más rico del mundo, al imbécil más grande y pequeño del mundo –al mismo tiempo- y a los servidores públicos más descarados, incompetentes, desidiosos, faltos de compromiso y minimentales del planeta
• Presos políticos y desaparecidos, para que cuando los encuentren dentro de muchos años, se reconozca la labor del gobierno que tuvo el acierto de preservarlos como parte de una historia desastrosa, nuestra historia.

Tú estorbas

2010-09-18T01:13:00.000-07:00

Por: Perro

Tú, que crees que en el bicentenario se festeja libertad, que crees en una revolución consumada a principios del siglo pasado, en un cambio a una democracia después del 2000, estorbas.

Tú, que te quejas del tarjetón y lo compras pirata, que pagas lugares extra en las filas, que rompes con el orden para hacer tu voluntad; que arremetes, burlas y escapas a las reglas, que compras en reventa porque los revendedores acabaron con los boletos, que te quejas de lo caro de la entrada al cine, de los DVDs y de los CDs, y los compras piratas, que te quejas de los permisos de importación y de lo cara de la mercancía importada y la compras de fayuca, imitación o robada, que te ufanas de evadir los impuestos, estorbas.

Tú, que criticas con malsana doble moral las costumbres que no entiendes, las acciones que no concibes, los gustos que no compartes, que envidias, estorbas.

Tú, que dices apoyar fervientemente causas ajenas a tu comprensión por moda, pseudo hippie, pseudo filósofo, pseudo activista, pseudo cristiano, y cuando das la vuelta, cuando nadie te ve, en lo recóndito de tu escondite, te revuelcas en la mierda de la que tanto respingas en compañía, estorbas.

Tú, que apoyas el que “México ya merece un presidente guapo” para justificar tu voto por Peña Nieto; tú, neoliberal de pacotilla, esbirro de la banca, que aplaudes impertinentemente las decisiones del ejecutivo (sí, con minúsculas, tan minúsculas como la talla -política, intelectual, física- de su representante); tú, que crees que la respuesta está en culpar al gobierno y esperar pacientemente seis años a que todo cambie; tú, que condenas al estado pero obedeces ciegamente a la empresa eclesiástica, estorbas.

Tú, microbusero imbécil, taxista irresponsable, policía de tránsito corrupto, machista, médico sin ética, profesor sin vocación, misógino, delegado invisible, dirigente títere, secretaria inepta, reggaetonero irrespetuoso, sacerdote promiscuo, mecánico aventajado, gerente micromental, motivador sin escrúpulos, cadenero de antro, actor soez, esclavo de los noticieros y las telenovelas, devorador de televisa y tv azteca, consumidor de maseca, cocacola y sabritas, estafador violento, abogado alevoso, político de campaña, jefe incompetente, tú estorbas.

Tú, que robas el esfuerzo de alguien más y presumes de ello, que asaltas, que obtienes sexo a fuerza de violencia, que abusas del desvalido, que actúas fuera de la ley, que usas tu poder para tu beneficio, que lucras con las necesidades más humanas, que engañas; que golpeas mujeres, niños, animales, para sentirte superior y desahogado, maldito frustrado; que sobornas; que mandas matar, golpear o detener; que violas, golpeas, asesinas, traficas personas, bienes, animales, cadáveres, órganos, sexo; tú estorbas.

Estorbas tanto… casi tanto como yo y mis palabras ebrias.

Absolutamente necesario

2010-07-29T07:25:00.000-07:00

Por: Perro

Abolir el nacionalismo villamelón
Boicotear los intentos de privatizar lo que constitucionalmente es del pueblo
Sabotear la propaganda a favor de una cultura del miedo
Obstaculizar el desarrollo de proyectos que únicamente beneficien a transnacionales
Luchar por educar
Unir fuerzas en momentos de crisis pero más aún, en momentos de no crisis
Terminar los tratados internacionales que no convengan a nuestro desarrollo
Abstenernos del consumismo desmedido
Mantener relaciones con Latinoamérica
Exigir resultados
No quedarse estancado en la “información” que se vende por televisión
Transmitir el valor de nuestra cultura prehispánica
Enjuiciar a la clase política que nos ha llevado al fracaso

No promover la ilegalidad
Escuchar las demandas de los pueblos indígenas
Cazar al fraude
Explorar nuevos horizontes energéticos, económicos, turísticos, académicos…
Sabernos libres
Autocrítica
Reestructurar el sistema educativo del país
Inventar un nuevo orden social
O seguir muriendo como hasta ahora

Tiempo, relativo tiempo (Depende)

2010-07-29T06:24:00.000-07:00

Por: Perro

Eran las 8:30 y ya son las 11:30 (tú, yo, las sábanas y que el mundo gire)
Eran las 20:00 y ya son las 02:00 (la conversación, el aire fresco, los nervios de los primeros ensayos)
Eran las 18:30 y apenas son las 18:34 (la espera)
Eran las 10:00 y ya son las 10:14 (tarde a clase)

Era lunes y ya es lunes (y ya te vas)
Era viernes y ya es lunes (otra semana sin ti)
Era viernes y ya es domingo (de farra)
Era lunes y ya es miércoles (los pendientes)
Era domingo y apenas es lunes (en vigilia para verte de nuevo)
Era lunes y sigue siendo lunes (y las instrucciones a seguir)

Era 03 y ya es 30 (los pagos, los plazos)
Era 31 y ya es 12 (¡ya se acabó el sueldo!)

Era enero y ya es diciembre (el pasar de los años, y los logros y los asombros y las tristezas y las ausencias y los fracasos)
Era abril y ya es julio (el sueño)
Era junio y ya es junio (¡pasó el año!)
Era julio y sigue siendo julio (los caminos, tangentes)
Era noviembre y ya es agosto (de un lado a otro)

Era otoño y ya es invierno (y el frío)
Era primavera y ya es invierno (todo inicio es fin, es inicio)
Es verano y sigue siendo verano (y sigue el mismo barco)

Era 2001 y ya es 2010 (y pasan los años y las generaciones y al mismo tiempo no pasa nada)
Era 1999 y ya es 2009 (tantas mutaciones)
Era 1980 y ya es 2000 (¿se acabó el siglo?)
Era 1968 y ya es 2008 (y seguimos empeorando)
Era 1810, y luego 1910 y ahora 2010 (y el cambio sigue en espera)
Era 1810 y ya es 2010 (cambio de dependencia)
Era 1934 y ya es 1994 (de una promesa a un fracaso)
Era 2010 y sigue siendo 2010 (arriba, abajo…)
Era 0 y ya van miles…

Hace 100 000 años y ahora: ¿Qué no ha cambiado? Los mismos continentes han seguido los pasos de nuestra especie empecinada en saber segundos y horas y días y años… en tratar de cazar al tiempo, de domar el paso de los segundos, horas, días, meses, años... y ¿de qué ha servido? El afán de permanencia sólo nos ha atado permanentemente a arrastrar medidas que no entendemos, que no precisamos y que se forjaron en una estructura necesaria pero hasta cierto punto determinista.

Cartas a Vianney. Vol. I

2010-07-29T06:16:00.000-07:00

Por: Perro

c. 1874

Querida Vianney:

Dos días después de mi partida, te escribo con la esperanza de volverte a ver a mi regreso. Meses hace ya que no te veo. Hoy te confieso, acaso animado por esa separación: sí, algún tiempo estuve enamorado de ti. Pero era más el miedo de un “no” que la esperanza de un “sí” lo que albergaba mi corazón.

No importa, ahora mi amor le pertenece a alguien más. La conocí una tarde calurosa que, movido por no sé qué razón, le acepté unos tragos al destino.

El crepúsculo selló nuestras miradas y una luna ebria fue testigo del pacto que acordaran nuestros besos.

Pensaba que sería todo (en verdad me agrada la chica). Pero apenas un par de días después la topé de nuevo cerca de la librería del pueblo. Lucía absolutamente hermosa. Me ofrecí a escoltarla en su carruaje hasta la hacienda que hace las veces su vivienda. Renuente al principio, terminó por acceder y me dio permiso de compartir otro atardecer.

¡Oh, Vianney! ¡Si fuera posible acaso plasmar en estas líneas tan groseras que escribo las sensaciones que prosiguieron! Al despedirnos, el roce con su mejilla y su aliento a yerbabuena fueron implacables. Fue menester sucumbir a sus brazos. Y sus labios. Jamás olvidaré ese momento de total entrega a la pasión. Lentamente nos alejamos y mientras cruzaba los jardines hacia sus aposentos, yo me retiraba por el polvoroso sendero, aún maravillado por tan frágil encuentro.

He de decirte, Vianney querida, no sin miedo pero muy felizmente, que me encuentro en situación de amor. Sólo espero no equivocarme.

He partido por encargo de un General a tierras lejanas. No la veré por espacio de unas semanas. Ni a ti, mi confesora predilecta. Envío esta carta en un convoy de regreso al pueblo, sin saber si será entregada, leída o contestada. Al menos, pensada.

La chica tiene un nombre extraño, dulce, sonoro. No tiene sentido escribirlo, pues está en alguna lengua extranjera.

Seguro la ubicas. Ve por ella, que no le falte nada. Sólo busca a la más bella de la librería. Tú me decías que había más mujeres en el mundo que botellas en aquella cantina que una vez nos vio dialogar. Te digo en verdad que no quiero saber de más botellas, ni cantinas. Encontré el más dulce licor en sus labios y embriagó mi vida con su mirada.

Será suerte toparme contigo a mi regreso.

Sin más que agregar, se despide tu seguro amigo,

[Ilegible]

Al vuelo

2010-07-29T06:07:00.000-07:00

Por: Perro

En algún lugar sobre el Pacífico, se observa un atardecer como no hay igual. Una luna llena brilla plena sobre la ahora ventana de mi habitación.

Kilómetros y horas separan nuestras existencias; sin embargo, aún te siento cerca. Tu beso cálido, dulce, preciso, permea mi recuerdo mientras guardo en mi mente la transición al cielo nocturno.

La imagen de tu mirada clavada en mis ojos, tu cintura en mis manos, la forma en cómo tu cabeza reposa en mi hombro, tu respiración por la noche, la vista de tus caderas y el pelo suelto que baña tu espalda, tus manos, tu voz al saludo y que pronuncies mi nombre, el olor de tu cuello que inunda la habitación al amanecer, el aroma a batalla que conservo hasta el momento de la ducha, la caricia que reconforta, tu boca cerca de mi cuello, mis labios que buscan tu oreja, la pasión que encierran nuestros abrazos.

Hoy es así. Esta noche me extrañas, esta madrugada despertaré con tu imagen en mis sueños y tu nombre atrapado en mi garganta. Ahora hace frío por no estar a tu lado. En estos momentos soñamos con futuros y proyectos y vidas y recuerdos.

Sabemos que el camino que se abre a nuestros ojos no es ni fácil ni en todos los casos, eterno. Que una relación real y tangible, de ésas que trascienden al momento efímero y a la casualidad de las circunstancias no se basa en lo meramente fisiológico como tampoco en lo esencialmente utópico.

Implica al menos ser cómplice, poseer un sentido tácito de pasión por la felicidad del otro, entendimiento de que el mejor plan es la espontaneidad y que el régimen de mayor éxito es la libertad. Castigar el sentimiento de egoísmo y posesión cobre el otro, atender a los espacios y los tiempos que se comparten y que se viven por separado, suele ser clave para el desarrollo de quien participa en una relación así.

Y la plena conciencia de que en todo momento está la posibilidad de que un tercero más afín aparezca en escena.

La apuesta es arriesgada. De todas formas, al final de todo, la vida se pierde.

Qué mejor fortuna que compartir una parte a tu lado, sin guerras entre nosotros que no sean las libradas en un campo de sábanas. Qué gusto encontrar que el refugio a las luchas diarias está en tus brazos, en tus labios y en tu cabello que me produce cosquillas en la cara al dormir.

Que dure el trayecto lo que tenga que durar. Que al final del mismo, sea una playa o un abismo, nos demos la mano, convencidos de que “para siempre” también tiene un final, y que éste fue ortotanásico y no un cierre banal.

Pero la condena del futuro no merme la intensidad del estado actual. Mientras siga amando tus defectos no habrá necesidad de añorarlos. Mientras conciliemos el momento utópico juntos con la apabullante realidad que nos obliga (invita) a separarnos, pelear por minutos a tu lado seguirá siendo un placer. Estaremos juntos tanto tiempo como el gusto de estar juntos sea más intenso que la necesidad de estar juntos. Estaremos juntos mientras las coincidencias y las diferencias que nos unen mantengan un balance que permita dialogar son aburrirnos y sin hostigarnos.

Esta noche te propongo algo más profundo que un noviazgo, más significativo que un matrimonio, más fuerte que una firma y más valioso que nuestras vidas por separado. Esta noche te propongo que antes que nada, seamos amigos, por la confianza sin testigos. Que seamos equipo, porque siempre jugar solo es desventaja en un mundo tan peligrosamente gregario. Que seamos cómplices, pues táctica perfecta resulta la emboscada planeada desde un punto de vista alterno que el enemigo no vislumbró y que tú no sólo viste, sino me compartiste para una victoria aliada.

Relatos de un cerebro desmielinizado. Vol. 01.

2010-07-28T22:05:00.000-07:00

Por: Perro

Corría la lejana tarde. Un calor de ésos que ese torna insoportable sin una cerveza. Aún un poco dañado por lo sucedido anoche, veo la polvareda que se esfuma a lo lejos en los pulmones de los transeúntes y pienso en ti. Doce horas antes te oía, te sentía, vivía.

Un cigarro se escurre hacia mis dedos y lo enciendo lentamente mientras trato de olvidar los detalles y continuar con lo pactado. Se aviva el fuego en el tabaco con cada inhalación como mi pulso cuando recuerdo tus besos.

A pesar de tu camino (y a veces pienso que a pesar tuyo) sigues sabiendo un poco a inocencia. Esa delicada lentitud en los momentos que suceden al contacto con tus labios sabor a cerveza y a pecado me tortura porque la adicción no conoce la saciedad; sobra decir con que ésta no se calma con probar para matar la curiosidad, sino que es la segunda quien, si se ve satisfecha, no s recluye a una vida de búsqueda de nuevos y cada vez menos efímeros contactos con el origen de su origen.

No te culpo. No era tu elección ser mi pasión. Y lo lamento. Ojalá no fuera yo tan desagradable. Tu fortuna es no tener que vivir de nuevo ese día. Mi desconsuelo es el mismo. Tómalo como una buena acción sobre un viejo borracho que no lo valía, pero que lo aprecia.

Gracias por dejarme ser un sucio error en tu camino.

Eu gosto de vocé. Muito.

La Frontera de la Gramática

2010-06-17T02:29:00.000-07:00

Por: Perro

Son algunos momentos suficientemente sublimes como para pretender transmitirlos con palabras, sin embargo, hay ocasiones que ameritan el intento.

¿Algunos?

El recuerdo de tu risa sincera, libre, a la sazón de una tarde plagada de la magia de lo sencillo.

El calor de tu cuerpo que invade mis sentidos y tu aroma que permea por toda la habitación al amanecer.

Tu espalda y tu silueta, el olor de tu piel desnuda, al anochecer, al amanecer, tus pies que contrastan con el piso y la ropa diseminada cuidadosamente por el azar.

Un abrazo capaz de vencer el frío ambiental y cercarnos aparte, en un mundo muy aparte.

La caricia que rompe con la tarde cotidiana, el toque que supera la magia del lugar extraordinario.

La llamada que asfixia al tedio de las pequeñas luchas que se libran en lo corriente del pasar de los días cuando no estoy contigo.

Tu mirada, que corresponde a la mía, a mi inquietud, a tu duda, que reta a la sociedad en la que vivimos con la fuerza de tu sentir. Y del mío. Es el reflejo de mi ser en tus ojos.

Las intenciones diáfanas en tus besos homogéneamente repartidos no dejan lugar a dudas respecto a lo que siento yo por ti, y tu por mí.

Las lágrimas que escapan a razón de las situaciones, las canciones, los poemas, los instantes, los mensajes, los textos, los abrazos y las locuras; esas lágrimas que denotan la ausencia de palabras, el exceso de sentimientos, lo superfluo del lenguaje cuando se intenta no ser redundante y lo limitada que tenemos la imaginación cuando tratamos de hacer sentir a la fracción real de nuestros sueños un fragmento de la piel erizada, de la excitación, del placer, del gusto, del amor, del cariño, de la confianza que sentimos a su lado.

Tu aliento que murmura en mi oído las palabras que soñaba mientras veía tu rostro en imágenes lejanas, las palabras que cambian el horizonte, las palabras que cruzan fronteras: TE QUIERO.

El idioma universal I

2010-06-06T08:28:00.000-07:00

Por: Perro

-I: Desamparo, ver. 1.0.0-

Caminas en una tarde oscura. Tres días sin comer. Sin crédito en el celular. Cinco pesos en la bolsa. Empapado por la sorpresiva lluvia de mayo en abril. Se mojó tu pasaporte, única identificación que poseías. La mochila rota. Los tenis rotos. Asoma tu dedo al frío exterior a través de tu calcetín roto. Gastritis y la molestia de la rodilla. El agua a los tobillos… el golpe de frente en el dedo expuesto con el pedazo de tubo de metal en el cual no reparaste por caminar aprisa para llegar pronto a casa, donde nadie te espera. Se fue la luz. Olvidaste cerrar la ventana: tu cama, empapada. El librero, empapado. La ropa sucia. Sin comida en el refrigerador. No hay alcohol en tu alacena. Has dormido dos horas a causa de un compromiso que se canceló. Se acabó el gas. Te das cuenta que has perdido la cartera porque no cerraste la mochila. Azotas la mochila y pega con el cargador del celular… ahora se ve inservible. Un libro cae del librero, el peso del agua hace que ceda a la gravedad: ahora las letras de Baudelaire nadan en el charco que se extiende metro y medio desde la ventana. El dolor de cabeza se torna brusco e insoportable. Suben de tono las cosas con la fiebre y el escurrimiento nasal.

-II: Éxtasis, ver.1.0.0-

Afuera llueve, El viento apenas tiene fuerza para desviar las gotas de agua hacia la ventana. No importa. El húmedo frío se cuela por entre la puerta y la ventana mal cerrada. No afecta. La poca luz que deja pasar el nublado cielo esa tarde se extingue mientras las velas apenas iluminan la habitación. Tu olor llena la habitación. Sólo se alcanza a distinguir apenas el ruido del agua cayendo cuando desaceleras la respiración. Tu ropa yace por el piso de la habitación mezclada con la mía. Siento el sudor en mis manos y en tu piel, cálido, indistinguible el uno del otro. Disfruto tu tersa piel deslizarse bajo mis palmas y tu cuerpo moverse al compás del deseo. Me besas, me muerdes, mientras todo adquiere un nuevo tono. Puedo atreverme a decir, por tus besos, que me quieres, que esta tarde morará por siempre en nuestras mentes. Puedo aventurarme a pensar que el abrazo en el que nos fundimos, que el calor que intercambiamos, que tu olor a perfume, lápiz labial, shampoo, sudor y saliva que se mezcla con mi menos agraciado aroma, son indicativos de pasión entre nosotros.

Hay al alcance de la mano un líquido fresco que disipa con su ingestión un poco del calor y devuelve la noción del clima exterior. Agitada aún, te alcanzas a acomodar de manera tal que mi cuerpo cubre la totalidad de tu extensión, de espaldas a mí. Agarras mi mano y la colocas sobre tu muslo, me obligas involuntariamente a la caricia. Te tomo de la cara y te beso. Es tu respuesta la más dulce y más agradable que podría haber esperado jamás. Tapo nuestros cuerpos con una sábana que escapó de la batalla recién librada y su textura ligera y suave pronto conforta nuestro cansancio e invita al sueño. La tarde se extingue mientras reposamos uno junto al otro, con el calor (físico, emocional) suficiente para que ese anochecer no perturbe el momento.

Llueve profusamente.

Farmacopea de la Perdición. BESO. PRODUCTO PSICOA(DI)CTIVO.

2010-06-05T21:37:00.000-07:00

Por: Perro

Contiene no menos de tres segundos de fugaz y pasajera sensación de cercanía.

Cada beso contiene:
Picardía 1 dosis
Lisozima al menos 200,0 mg

Ternura c.b.p. hacer sufrir a la contraparte analítica ante la privación del mismo

Descripción: Efímero contacto tibio, de sabor variable entre dulce y amargo en función de la etapa en que se vive, agradable al tacto y de olor característico.
El producto preparado con esmero contiene no menos de la cantidad de sensualidad necesaria para despertar excitación (tanto en el analizador como en quien proporciona el beso).

SUSTANCIAS DE REFERENCIA: Ésos labios que no permiten el olvido, ésos que el pasar de los años no los arruinan sino que los hacen más deseables, ésos que la distancia y el tiempo hacen más irresistibles…

ENSAYOS DE IDENTIDAD

A. MGA 2002. Análisis de conducta
Preparación de la muestra: Se toma al analizador por la cintura, por la cadera, por la espalda o por donde se deje. Puede ser o no necesaria la experiencia en el manejo del mismo.
Procedimiento: Con la mirada clavada en los ojos, o no, suavemente se coloca la boca sobre sus labios y el roce y el calor de ambos cuerpos indicará la forma de proceder (MGA 0001 o MGA 0003). Si el contacto con las extremidades corporales es lento y delicado, se procede al método 0001. Caso contrario, se deberá seguir con el MGA 0003 y cualquier variante descrita posteriormente en otro documento.

B. MGA 0001. Beso suave

Procedimiento: Aunque no existe un único y absoluto método normalizado, las especificaciones que hacen que el producto caiga en esta clasificación exigen que se cumplan al menos algunas acciones básicas: i) las caricias son superficiales más no superfluas, e incluyen algunas incursiones coquetas debajo de la ropa; ii) los besos son pequeños en duración entre uno y otro, con contactos suaves y repetitivos; iii) la respiración es profunda pero pausada, se disfruta del olor del otro individuo; iv) los abrazos son suaves y por lo general no se pierden hasta concluida la operación analítica. En ocasiones, si las situaciones son propicias, el método de análisis 0001 puede virar al 0003.

C. MGA 0003. Beso apasionado

Cuando las condiciones son adecuadas, el MGA 0001 puede desembocar en el MGA 0003 cuyo procedimiento se describe a continuación.
Procedimiento: Si bien no existe un método analítico único, existen ciertas consideraciones especiales que no se deben dejar pasar durante esta operación: i) las caricias son fuertes, arraigadas a la piel o la ropa, dejan marcas y arrastran el sudor por todos lados donde atraviesan; ii) los besos son largos en duración y los contactos son profundos, involucran otras partes de la cavidad bucal adicional a los labios (lengua, dientes) y buscan abarcar grandes extensiones de dicha porción anatómica en cada movimiento; iii) la respiración es profunda, fuerte, agitada, y se puede sentir más que nada el sabor de la persona besada; iv) los abrazos se confunden con apretones de las manos en regiones anatómicas extensas y generalmente bien localizadas. Por lo general se acompañan de movimientos corporales que estimulan o simulan el acto coital y que por la misma razón puede llevar a culminar en el mismo o en actos similares.

VALORACIÓN. MGA 0004. Inspección visual. Si el análisis concluye con la finalización del beso, el método recomendado es la inspección visual de la contraparte analítica. Una de las acciones recomendadas es el contacto visual; si el análisis fue adecuado, al momento de contactar visualmente a la contraparte se podrá constatar el éxito con una sonrisa, un abrazo, una caricia o el paso directo al MGA. 0003. Caso contrario, puede presentarse alejamiento, cara de desaprobación, bofetada o algún otro procedimiento que indique no conformidad.

La muerte de un segundo

2010-06-05T18:56:00.000-07:00

Por: Perro

En pequeños instantes de abstracción, te pienso.

Repaso tus ojos, tus caricias, tus besos. Me pierdo en el recuerdo apenas entre las miles de personas que me rodean. Solo.

Te pienso. Trato de no sentir ese temblor que sale obligado por la razón de tu memoria. Momentos. Pedazos de tiempo que me robas al no estar conmigo.

Te pienso. Veo tu andar en el vaivén de las olas, en el paso de las nubes. Tengo necesidad de olerte, de que me toques, de mirarte, de que te quedes.

Te pienso. Tú y tus errores, tus preciosos errores. Tú, perfecta por ser humana, simple, sencilla, bella cuanto natural.

Te pienso. Te pienso en el pasado, te siento en el presente, te extraño en el futuro.

Te pienso. Te pienso estando lejos. Te pienso en un momento a años de distancia. Y de tiempo.

Te pienso con ansias y te pienso con miedo. Te pienso con cariño, te pienso sin tedio. Te pienso con pasión. Te pienso en silencio.

Te pienso. ¿Qué pienso? No es una particularidad, pues es la suma de las partes siempre menor que el todo. Pienso, sin embargo, detalles que fragmentan tu ser. Partes de ti, tangibles y veraces, preciosas, fugaces.

Te pienso. Y por dentro pregunto: ¿En qué momento te saliste de mis manos y te metiste en mi cabeza? Te pregunto: ¿Es el lugar en que quieres morar? De toda manera, es sólo la mitad de la respuesta apenas tu voluntad. Te pienso. Y eso, no lo puedes controlar.

Nada está mal. Sólo está ahí.

Nostalgias Futuras

2010-05-02T15:50:00.000-07:00

Por: Perro

Te conocí en un tiempo de inocencia cuando la presión adecuada era todo lo que necesitábamos para ser y estar. Te recuerdo en pasillos estudiantiles cuando las vidas eran un poco más perfectas, las palabras un poco menos superfluas, el futuro un poco más distante y el pasado un poco más pequeño. Mis refugios a la tormenta eran la música y el alcohol. Tus pies caminaban livianos por sobre el pasto húmedo, dejando rastros de tus pisadas en el lodo recién formado.

La responsabilidad máxima era mínima y los compromisos eran sólo con nosotros mismos. Correr era por gusto, internet era por necesidad. El dinero se iba en viajes, crepas, chelas, pasajes, libros y taxis para llegar a tiempo. La gastronomía selecta incluía sopes, tlacoyos y sus variantes, tacos de todas formas, tamaños y sabores, entremeses de aves, peces, reses y puercos a veces. Lo más extraño era inexplicable, lo más ilegal era risible y lo menos ético era superable. La universidad era el alfa y el omega de tus días, todos estaban ahí, esperando, contemplando, señalando… apestaba a camaradería en cada rincón de sus pasillos. Vienen a mi memoria tardes bebiendo cualquier cosa compartiendo momentos.

Los chismes separaban y unían a la gente. También el clericot. Y los pulques. Y la cerveza. Nos analizábamos y nos preguntábamos qué terminaríamos siendo cuando la lenta metamorfosis concluyera. Nos prometimos, nos fallamos, nos reconciliamos. Las cuatro de la mañana era aún hora prudente. Un proyecto cambiaría el futuro y en ese momento era sólo algo más que hacíamos juntos. Las distancias grandes separaban metas, no personas y menos a nosotros. Tenis, jeans, playeras, chamarras. Café. La distracción era causa de fotografía. Personas y eventos que parecían inalcanzables.

A la distancia, el recuerdo…

¿Qué fue de ese ente con el que soñábamos difusamente querer ser?

Hoy, el mundo es muy diferente. La dilución de la inocencia ha dado paso a la sensatez y la cautela. Hoy nuestras vidas se han hecho de nuevas situaciones que nos han hecho un poco más lejanos de la perfección, más insípidos, más cercanos al fin del futuro y el pasado cada día pesa más. Ya no hay refugios y la tormenta no aminora. Las pisadas en el lodo han quedado perpetradas en mi recuerdo.

La mínima responsabilidad es ahora máxima, somos responsables de nuestro destino y dependemos de nosotros mismos para subsistir, y los compromisos involucran a más personas. Correr es una necesidad, internet se ha vuelto un vicio. El dinero se va en comida, renta, pagos y taxis para llegar a tiempo. La gastronomía incluye café de mala calidad, comida para llevar, manjares de cadenas de tiendas, comida rápida, cafetería de hospital. Lo más extraño se ha vuelto cotidiano, lo más ilegal te quita la vida y la ética, contemplativa. Ya no hay alfas ni omegas, los pasillos llenos de gente e historias pero vacíos de compañeros de batalla… ahora hay rivalidades laborales y el delicado perfume de la envidia se apresta a señalar errores y mitigar aciertos. Vienen a mi memoria guerras que se juegan de noche, oscuras, hirvientes… entregar resultados de madrugada.

Los chismes separan y confrontan a la gente. También los problemas. Y los traumas. Y la rivalidad. Analizamos a los otros y su comportamiento en todo momento. Prometemos, fallamos y nos fallan, nos etiquetamos. Las cuatro de la mañana significa sueño y cansancio. Cada proyecto puede cambiar el futuro para bien o para mal. Las distancias grandes separan personas y alejan nuestros sueños cada vez más de nuestras realidades. Tacones, faldas, corbatas, carteras. Café. La distracción es causa de persecución. Fechas y cifras que parecen inalcanzables.

El investigador de imagotipos

2010-04-29T00:41:00.000-07:00

Por: Perro

Se cuenta que alguna vez caminó entre nosotros un individuo con paciencia como espada y memoria como escudo. Fue una leyenda mientras las peticiones sucumbían ante la pericia suya de poner en sólido lo que abstracto un día fue. Era el investigador de imagotipos. Con una sola descripción, podía decir si el logo, escudo o imagen a utilizar tenía algún parecido con el diseño empleado por otro acaso.

Soberbias demostraciones de capacidad mostraba al rechazar imágenes una y otra vez, y daba cátedra perfecta ante la duda de los aventureros que a su consejo acudían antes de emprender la difícil tarea de elucidar el aspecto de un ícono futuro. Era capaz de encontrar cualquier diseño en su imagoteca, clasificándolos primero por forma aproximada, luego por tipo de diseño. Pero el genio humano es el único capaz de derrotar al genio humano, y a falta de diseños sencillos y básicos (una tijera, un can, un árbol acaso) se fueron complicando con imágenes complejas: atardeceres, animales fantásticos, actos…

El investigador de imagotipos fue cada vez tardando más y dudando más y sudando más ante las peticiones especializadas de los clientes. “¿Es que acaso ya tiene registrado un delfín que juegue ajedrez?” “¿Será posible me indique algo con una niña en un columpio?” “Bueno, y una adolescente?” “oohh… ya entiendo… ¿y qué tal que está irritada?”.

Proseguían y aunque tardaba, volvía con una respuesta, o una aproximación a la respuesta, o una mejor idea. Pero el investigador de imagotipos cada vez pasaba más tiempo en su imagoteca buscando y acomodando y categorizando cada nuevo logo, cada nueva idea… y ahora ya no bastaban las asociaciones anteriores, sino que había que subespecializarlas… animales… no, ya no: ahora en órdenes; máquinas… sí, pero, ¿de qué tipo?; verbos… ¿transitivos o intransitivos? Y… ¿qué animal lo efectúa? ¿se ayuda de una máquina?...

Y dejó de ver el mundo. Pero el mundo no se detuvo. Y entonces venían los poseedores de las dudas con ideas y cosas y objetos cada vez más lejanos y más personales y más mezclados: Una flor de la fruta de la pasión, un condón texturizado, el perfume de una tarde con llovizna pero soleada brevemente en un abril fresco… y cada vez costaba más que el referente de las ideas tuviera todas las ideas en su cabeza, y se volvía obtusa y brusca su mente.

El día que sucedería el final de sus días, antes que el agobio le llevara a la tumba, se cuenta que llegó una joven a preguntar por un diseño que le volcó el corazón. Suave y tímida, preguntó: -Señor Investigador de Imagotipos, ¿acaso hay alguien, que con afán de vender, ya haya usado al amor como imagen?-.

A quien corresponda:

2010-04-04T17:03:00.000-07:00

Por: Perro

Por este conducto me permito distraerle de sus actividades (las cuales seguro serán muchas y mejores que leer este texto) para solicitar de la manera más atenta responda una pregunta, que jamás pretende ser un reclamo:

¿Por qué?

¿Por qué? ¿Por qué se aparece en mis sueños, por qué no deja en paz mi descanso? ¿Por qué de pronto el mundo parece tan grande y tan pequeño sin usted? ¿Por qué se resiste a compartir un pedazo de planeta en un trozo de tiempo si hemos antes coexistido en esta realidad?

¿Por qué? ¿Por qué no nací distinto, más afín, más irreal? ¿Por qué no hablé antes? ¿Por qué no habló después? ¿Por qué tuvo que pasar tanto tiempo y luego el tiempo se acabó?

¿Por qué? ¿Por qué nos conocimos? ¿Por qué congeniamos? ¿Por qué la esperanza y los caminos y los poemas? ¿Por qué las fotografías, las caminatas, las noches? ¿Por qué las canciones, los momentos, las incógnitas? ¿Por qué el razonamiento limpio, la congruencia en los actos, la cordura en los pensamientos? ¿Por qué las preguntas, y más aún, por qué las respuestas?

¿Por qué? ¿Por qué el pasado cada vez más grande y más cierto y más sabio y más eterno y más incorruptible? ¿Por qué el futuro cada vez más tosco y más incierto y más gris y más seco y más raso y más estéril? ¿Por qué la tranquilidad del desierto, la tormenta en el mar, y ese paraíso? ¿Por qué tan lejos?

¿Por qué? ¿Por qué la ilustre figura de su cabello con sus manos y esa boca con sus labios, sin olvidar mencionar la estética de su silueta, con esas manos y la piel, y el olor, y seguramente el sabor, y los ojos, con esas pestañas y sus movimientos, y el suspiro y la saliva, y el abrazo y la negativa, y la marcha siempre aprisa?

¿Por qué no?

Sin otro particular por el momento, me despido deseando tenga usted una agradable madrugada, mañana, tarde o noche, y quedo de usted para cualquier aclaración que considere pertinente.

A T E N T A M E N T E

Cualquiera que haya estado enamorado de usted (firmado con gotas de licor).

PD. No espero su respuesta.

Suicidio en dos actos

2010-03-29T01:39:00.000-07:00

Por: Perro

Primera parte

No era el sendero que deseabas tomar. Sin embargo, lo has recorrido ya con enferma sobriedad. Dista mucho de ser el trabajo perfecto, pero cada día le encuentras un nuevo pretexto. Caminas por los pasillos y empiezas a sentirte cómodo de comer ahí la chatarra que encuentras por entre las calles aledañas, principias a recordar el camino de tal forma que puedes avanzar unos metros sin encontrar obstáculos.

Comienzas a pasar más y más tiempo con menos y menos lamentos; el recuerdo de las tardes y noches en situaciones más acordes con la utopía de otros trabajos es cada vez más nostálgico pero más recuerdo.

El sueldo permite que compres una actitud de desenfado y justifiques el abandono de tus inquietas actividades anteriores, te entregas al empleo en pos de los reclamos y premios de tus jefes. Cada vez tratas de enterrar más los recuerdos del sabor de la libertad de sobrevivir con lo que te hace feliz, más que de vivir con lo que puedes hacer para gente que no le importa conocer siquiera un poco más del ser que habita en ese cuerpo.

El ajetreo de la recién adquirida vida diaria se ha vuelto parte de las razones por las que no tienes tiempo para cambiar el rumbo, mientras que lo adquirido a través de tu salario te ha envuelto en una cadena de deudas y recompensas que hacen más necesario tu nuevo trabajo. Te ha atrapado el capitalismo, felicidades, eres uno más de los que ha escogido la vida…

Con un poco de manejo adecuado, de sucumbir a los deseos monetarios de tus propietarios, un día te ascenderán, tal vez tengas la oportunidad de arruinar una vida o dos, y te den un sueldo que te alcance para “vivir como blanco a costa de trabajar como negro”. El reclamo de tus mal meditadas elecciones se hará patente el día que a bordo de tu flamante vida, pases frente a la inmutable sede de tus antiguos flirteos con un mundo mejor, con una postura libre y con un lugar que tal vez te trató mal, pero al menos te conocía.

Segunda parte

No era el sendero que deseabas tomar. Sin embargo, lo has recorrido ya con enferma paciencia. Dista mucho de ser la vida perfecta, pero cada noche le encuentras un distante nuevo sueño. Caminas por tus pasillos y empiezas a sentirte más tranquilo de suspirar los recuerdos de un pasado que no pudo encontrar en el presente un futuro, principias a recordar su presencia de tal forma que puedes avanzar unos metros sin vacilar.

Comienzas a pasar más y más días con menos y menos llantos; el recuerdo de las vivencias y momentos en situaciones más acordes con la fantasía de tiempos más exactos es cada vez más nostálgico pero más recuerdo.

Su ausencia permite que tomes una actitud de abandono y justifiques la entrega de tus momentos a los anestésicos necesarios, te pierdes en el empleo, en el estudio, en los bares, en pos de los recuerdos que no son más. Cada vez recuerdas más el sabor de la libertad de un momento feliz y simple en sus brazos, un beso, una palabra, una mirada, un destello que despertaba en el ser que habitaba en este cuerpo.

El letargo de la recién adquirida ruina diaria se ha vuelto parte de los sinsabores por los que no tienes oportunidades de cambiar el pasado, mientras que lo adquirido a través de tus vivencias te ha envuelto en una serie de dudas y tristezas que hacen más deseable tu anterior andar. Te ha atrapado el valemadrismo, felicidades, eres uno más de los que ha escogido la muerte…

Con un poco de manejo inadecuado, de sucumbir a los deseos alcohólicos de tu cerebro, un día te matarás, tal vez tengas la oportunidad de arruinar tu vida una vez más o acaso dos, y te den un golpe que te alcance para recordar que “el que a hierro mata, a hierro muere”. El reclamo de tus mal meditadas elecciones se hará patente el día que a bordo de tu desfigurada vida, pases frente a la inmutable sede de tus antiguos deseos de un mundo mejor, de un sueño libre y de una experiencia que tal vez te trató mal, pero al menos te quería.

Once upon a time...

2010-03-12T01:16:00.001-08:00

Por: Perro

Se admiraba por las imágenes que provenían de todas las escenas que se pintaban a su paso. Una mirada jugueteaba a encontrar formas conocidas entre los distintos espacios-tiempos retratados en las paredes de un pasillo interminable. Las mil posibilidades que se esconden tras cada cita con el pasado y el futuro la asombraban.

Un campo regado de aromas frescos de primavera, el frío del invierno que recuerda que ningún otoño es eterno, un amanecer que oculta tras de sí los anocheceres que deja a su paso. El rojo, el azul, el amarillo… un pálido violeta que asoma en el centro de sus pupilas y se desvanece en el sueño del vuelo, en la inmensidad de un paisaje que no existe.

El beso más nítido, más sincero… el dolor de la partida. El mismo pasto que ameniza una tarde naranja cubre cementerios en mañanas más lejanas. Imágenes la perturbaban conforme no ubicaba su inicio y a veces desconcertaba su desenlace. Las manos que tejen historias de rumbos conocidos y aventuras confortables. La cálida mirada de un amor que nunca muere. El cabello más hermoso que jamás hubiese visto emanaba canciones de espera que recorrían las paredes y se desparramaban en aceitosos colores que eran pisados a su paso.

Embriagantes desfiles de sabores que nunca había probado pero que de extraña manera le recordaban los eventos que habrían de venir y que jamás previó. El frío del agua matinal en febreros soleados y el calor de la sopa maternal de aquellas noches al final del año. Una sensación de aprecio por cadenas impuestas que evitan que despegue: el miedo a alcanzar horizontes. Toma una mano y siente al otro, vivo, siente lo que despierta en él. Agridulces tintes nublan su visión periférica mientras se derriten las cadenas, cortinas de humo envuelven su ser y lo despojan de la cómoda prisión.

Está a centímetros de los ojos que más podrá amar jamás: familiares pero olvidados, el pasado ha hecho que pocas veces los haya visto con intención. De pronto se agolpan las imágenes sobre su frente inmediato: olor a flor de amanecer, canto del ave de cuatrocientas voces, una fuerza geológica, un mar profundo y desconocido, la estética absoluta, el tacto de la mariposa que desciende, mirada de mujer, intuición de niña, sueño mitigado por realidades relativas a pasados y personas y tradiciones y cultura, suaves instintos avivados por sensaciones de un amanecer, miedo con hedor y bravía fría, ternura maltratada y coraje mal habido. Labios imposibles, ojos improbables, se arquean las cejas simultáneamente en la imagen y en su ser. Ante sus ojos se construía contra su voluntad el ser más maravilloso que jamás hubiese visto, destellos de locura impregnan cada detalle vívido y lo enfatizan delicadamente.

No eran más que espejos…

Destrozos

2010-02-18T00:54:00.000-08:00

"Riesgos infinitos" por Perro

Por: Perro

Y sólo estaba esa noche con su whisky.

Y la noche cubría la atmósfera de dudas. Elegantes se agolpaban los errores por los pasillos inundados en olores a pasado y siluetas perpetuas de escenas que marcaban con trazos finos de madera un concierto de sensaciones pasajeras que nunca huyeron.

Una única petición al vacío frío: hazme el amor como si fuésemos desconocidos. Que no importen los pasos pretéritos, que no se cuelen esta noche las incertidumbres que se quiebran al avanzar el futuro sobre ellas.

Y esa noche que duró más de mil trescientas lo condenó a la conciencia de una vida perdida.

Farmacopea de la Perdición. CERVEZA. BOTELLA 325 mL.

2010-02-07T09:28:00.000-08:00

Por: Perro

Contiene no menos de 4,5% ni más de 6,5% de CH₃CH₂OH indicado en la etiqueta.

Cada envase contiene:

Palabras sinceras 2-4 por frase

Mentiras 1-2 por noche

Camaradería siempre en cantidades suficientes

Etanol c.b.p. relajar la conciencia

SUSTANCIAS DE REFERENCIA. XX-Lagger, Indio, Corona, Victoria, Pilsener, Bucanero, Heineken, de barril…

ENSAYOS DE IDENTIDAD

A. MGA 2002. Análisis de conducta

Preparación de la muestra: Se prefiere en ensayo de la sustancia sola, pero existen variantes reportadas con aditivos (sal, limón, sabores a fruta, etc.). Se destapa el envase con cuidado para evitar derrame del contenido.

Procedimiento: Trasvasar con cuidado a un recipiente (método protocolario) o al analizador (método directo). Evitar que se produzca espuma durante el trasvasado en el método protocolario. Colocar en cantidades suficientes para inducir la ingestión, pero evitar que se atasque el tubo gástrico del analizador. Continuar con el número de envases necesarios hasta alcanzar el estado etílico conveniente. La conducta del analizador debe variar ligeramente conforme a sus estándares tradicionales.

B. MGA 0002. Destilación. Aparato No. 1 (hepático-urinario)

En condiciones normales, la cerveza deberá destilarse por este aparato a razón de un volumen de análisis (325 mL) cada 45-60 minutos, menos pérdidas por asimilación.

Procedimiento: Colocar el aparato urinario sobre el recipiente de contención de porcelana. Cuando se han analizado varios lotes del producto, es conveniente asegurarse de la correcta posición del aparato antes de realizar la descarga del destilado. Trasvasar el líquido con precisión y exactitud. Cuidar de no rebasar el aforo.

C. MGA 0002. Destilación. Aparato No. 2 (regresión gástrica)

Cuando el volumen analizado es superior a la capacidad de destilación por el aparato No. 1, se puede hacer uso del aparato No. 2.

Procedimiento: Colocar con cuidado la boca del analizador sobre el recipiente de contención de porcelana. Si se tiene cabello largo, recogerlo o en caso de confianza, pedir que se lo sujeten. Evitar en lo posible introducir cualquier región anatómica al recipiente de porcelana. Descargar completamente el contenido del aparato No. 2 hasta que cesen las contracciones peristálticas. Limpiar la boca del analizador con abundante agua y papel higiénico (no usar jabón). Verter agua por el recipiente de porcelana y abandonar el cuarto de destilación con actitud lo menos anómala posible.

VALORACIÓN. MGA 0010. Análisis de la cuenta. Contar el número de envases vacíos (método del conteo directo) o preguntar a los comensales el número de envases analizados (método analítico especial; sólo si todos los analizadores están capacitados para responder). Pedir el total de envases consumidos a un mesero o en su defecto, el adeudo acumulado y una carta validada que contenga el precio por unidad. Tras efectuar los cálculos, el número de envases analizados reportados por el conteo directo o el método analítico especial deberá ser igual o mayor al obtenido a partir de la estimación del mesero. La valoración se puede obviar cuando el análisis se ha realizado en un laboratorio donde habita alguno de los analizadores.

La habitación más fría del mundo (Dulce adicción)

2010-02-07T07:42:00.000-08:00

Por: Perro

A kilómetros de nuestro comienzo, que no es un espacio-tiempo conocido, me recuesto en la cama más escueta que recuerdo en muchas noches. Las frías sábanas se amoldan a mi tosco cuerpo mientras una duda encuentra cabida en mi mente. ¿Piensas tú en mí, acaso?

Evoco tu mirada a la luz de una vela, invoco tu sonrisa mágica y tus historias vívidas. Realizo una cuidadosa disección de los pretéritos momentos que pálidos se desvanecen conforme el gélido clima se abraza a mí. Imágenes de tu perfecta belleza, la voz manantialosa de tu garganta, el fresco aroma de tu aliento, las ganas de tomar tus manos entre las mías y provocar en ti una fracción de lo que me hace sentir tu presencia.

Cuando se duerme en muchos lugares se tiene la fortuna de conocer muchos escenarios donde el arma más peligrosa que tenemos, la imaginación, lucha contra lo rutinario, contra el azar, contra tu ausencia y mi soledad. Al final, vence la oscuridad.

El reloj marca el inicio de la etapa final de la noche, y yo escribo sin saber si me lees. Aturdido por la escasa música que se mezcla en el perfecto ademan de la soledad, regreso a mi realidad tras los efímeros viajes a todas las posibilidades favorables: no estoy contigo.

La bandera

2010-02-07T07:30:00.000-08:00

Por: Perro

Dicen que la bandera es un símbolo patrio.

Dicen que los símbolos patrios representan a las naciones.

Pero las naciones están hechas de gente y lugares.

¿Qué sabe, la bandera, de la gente que representa, tan alejada de sus realidades?

Tan alejada de las personas, de sus problemas, colgada en alto para que no se manche de sangre y lágrimas, lejos del polvo y el olvido cotidiano.

Allá arriba padece del frío de las alturas, privada del calor de la gente.

El viento se lleva los olores de la comida, los perfumes de las damas, el aliento ebrio, el aroma a sudor, a tristeza.

No escucha los gritos de los niños, los lamentos de los jóvenes, las preocupaciones de los adultos, las historias de los ancianos. No percibe el tráfico, las prisas, los desencantos.

¿Qué sabe, la bandera, de la gente que representa?

Otros mundos

2010-02-01T06:38:00.000-08:00

Por: Perro

Un azul nítido partido en dos: mar y cielo. Agua cristalina baña la orilla y deja tras de sí una fina espuma sucia con granos de arena color marfil. Si no es por el romper de las olas y alguna que otra ave marina, el silencio reinaría en el pedazo de paraíso en cuestión. A espaldas de la playa, tan pronto termina la zona de alcance de impacto de la marea, nace un pequeño intento de selva desorganizada, tan tupida que contrasta la oscuridad de sus sombras de manera asombrosa con la playa tan iluminada que lastima la vista.

La brisa llega del mar y baña todo con un refrescante olor a océano, mueve las hojas de las plantas que sobresalen de la verde espesura y hace aparición la actriz.

Sigilosamente sale de entre la vegetación y se dirige hacia el agua. Súbitamente se detiene: su delgado cuerpo brilla al sol mientras ella observa hacia varios lados. Saborea la brisa y decide seguir avanzando. Su hermoso contorno queda plasmado a su paso conforme avanza hacia el océano sus huellas permanecen intactas apenas unos instantes: es tan ligera que la ola más suave borra todo rastro de su camino tan pronto lo toca.

Antes de introducirse por completo en el agua, sus bellos ojos de todos los colores vuelven a divisar hacia varios lados ¿le preocupará su desnudez, acaso? Se nota que aumenta un poco su frecuencia respiratoria: las costillas se expanden cada vez más deprisa. Ahí, erguida, justo en la frontera de dos mundos, deja notar su musculatura: es fuerte, firme, pero no voluminosa.

La llama el agua. Inspira profundamente y con la siguiente ola que se retrae, avanza y se lanza al agua. Conforme su figura avanza grácilmente en el salado líquido, pequeñas estelas de burbujas quedan como efímero trazo de su vuelo subacuático. El delicado cuerpo se sumerge cada vez más y más y toca el suelo con el vientre, lo que remueve la arena y asusta a unos pequeños peces que curioseaban por el lugar. Cada vez nada más rápido, como si fuera huyendo; su contorno se pierde con el de la arena y el agua conforme se desplaza.

El paso de la bella habitante misteriosa se dibuja son sombras debajo de sí en las áreas más profundas y calmadas, donde el agua es tan limpia y con tan poca perturbación que la luz solar se filtra hasta la arena. Emerge un instante, toma aire y observa: apenas asoma su cabeza y cuello, unas gotas de mar escurren por su anatomía. Apenas apoyada en el fondo arenoso, el vaivén del agua balancea su cuerpo y la hace parecer una delgada palmera que se resiste a dejarse llevar por un huracán, con apenas una porción de su cuerpo a manera de raíz, de ancla. Algo se mueve en el horizonte y se sumerge de nuevo, apenas con suficiente aire para esta inmersión. Tendrá que salir pronto.

Cada vez más lejos de la orilla, tenemos la certeza de que tal vez no regrese a esta playa. Quizás nade hasta la siguiente isla hasta el anochecer. Continúa su camino la bella serpiente.

¿Cuánto daño?

2010-01-17T02:36:00.000-08:00

Por: Perro

Sientes mis brazos alrededor de tu tronco

El calor de mi aliento en tu espalda

Cierras los ojos y hueles mi piel

El sudor de las palmas de tus manos se unta en mis antebrazos

Un beso coqueto en tu cuello

¿Qué te cuesta regalarme una tarde?

La parte baja de tu espalda se aprieta contra mi

Mientras se derrite tu cintura

Muerdes tus labios mientras sientes cómo me deslizo por debajo de tu blusa

Y llego a lo más recóndito de tu exquisito ser

Y sientes ganas de llorar por lo que has dejado de lado esa tarde

¿Crees ahora que la barrera es infranqueable?

Tus labios rosas dejan en claro lo que deseas

Pero tu cuerpo duda en lo que siente

Piensas haber perdido, ¡qué decepción!

La cercanía nos disuelve

Te quiero más de lo que te deseo

¿Será que podemos prolongar lo instantáneo?

¿Crees que yo no tengo miedo? ¿Acaso soy inmune al fracaso?

Ni siquiera me considero probable para ti... ¿Cómo no habría de temer siquiera mencionar mi sentir?

Deja de enamorarte, Vol. 4, ver. 2.0

2010-01-17T02:04:00.000-08:00

Por: Perro

No importa cuánto te alejes

No importa cuánto te atrevas a acercarte

Ya no importa nuestro pasado, como el de quien pide perdón por haber matado

Si pudiera estar, si pudieras quedarte…

Si el mundo fuera más grande, el día más corto, la noche más larga

Si los errores no fueran sino aciertos momentáneos

Si los besos no fueran condenas

Si las canciones fueran eternas

Y aún así, la pregunta que se extingue en el silencio que separa

Y mis palabras que se agolpan a la salida de una garganta cerrada

¿Sería posible?

Traición

2010-01-17T01:46:00.001-08:00

Por: Perro

No fueron tus besos

ni tu partida

No era el calor de tu cuerpo

ni la hora de la comida

No fue tu pasado

ni los errores acaso del futuro

No fue tu mano escurridiza

que le temió a una experiencia poco probable

No fue el comentario ajeno

ni la oposición airada

La traición fue

no haber dado oportunidad a que algo distinto pasara

Donde quiera que estés

2010-01-16T11:15:00.000-08:00

Por: Perro

Una tarde soleada, se cuela la luz por entre las persianas, huele a abril. Recostada en mis brazos, a un metro y medio de mí veo tus calcetines que se amoldan perfectamente a tus pies, meciéndose felizmente por entre la brisa. Una película que se hace absurda conforme el momento avanza y el tibio calor de tu cuerpo me atrapa. Tu cabello cae sobre mi pecho, tranquilo, porque no hay nada mejor qué sentir que ese instante. Te arrullas y te duermes. Afuera puede ahora caer una tormenta, su frío no atacará mi corazón esta noche.

La sierra se abre inmensa ante nuestros ojos. El esfuerzo, lo improbable, el universo. Secas el sudor escaso que recorre tu frente, el viento sopla más fuerte a esta altura. Alcanzo a percibir esa mezcla de tu olor corporal con desodorante para mujer, un poco del perfume que siempre dices usar, las hierbas, el polvo. Un rato de descanso, se ven coches en la carretera que pasa unos 5 Km más abajo. Te inclinas y me abrazas. Cuando te separas, lentamente te tomo de la cintura y te pego a mí. Me propinas el beso más cálido, más afectuoso que he sentido en esa tarde. La mochila a los hombros, el cielo de telón. A distancias increíbles de lo que conocemos, a horas de lo cotidiano, a días de nuestras angustias, me queda claro que nuestros caminos nos han llevado a disfrutar ese pequeño instante de felicidad, juntos. Hasta el agua sabe exquisita para este paladar borracho. Otro beso, y nos encaminamos hacia abajo. Tal vez alguien nos proporcione un viaje gratis rumbo a nuestro destino, enclavado en ninguna parte.

La suave piel que cubre tus hombros sobresale por los bordes anchos de la parte superior de tu suéter. La playa, a unos 300 metros del lugar donde nos hospedamos. Ni es un sitio turístico, de ésos que acostumbras, ni es el mejor hotel de la región, ni eres tú el retrato de la modelo de revistas que sueles ser, ni yo soy el galán digno de la escena. El atardecer se mezcla con esa linda mirada, 49% inocencia, 51% picardía. Resultado: te ves coqueta, sensual, insoportablemente bella. Tus bermudas azules apenas se distinguen del mar cuando llegamos a la playa para robar los últimos instantes de ese paraíso espacio-temporal. La espuma de las olas cubre tus pies y da un toque especial a la escena. Tú ni lo sospechas, y yo no lo consiento, pero estoy enamorado. Mientras chapoteas suavemente, me acerco más y más, hasta alcanzar a rozar tu figura con mi codo. Volteas un poco extrañada. Te tomo de la espalda, y suavemente giro tu figura hasta que quedamos frente a frente. Es mejor no decir nada en una situación en la que lo efímero del instante se vuelve el escudo perfecto para un acto de locura. Te beso, me besas, y tu mirada me indica que ese lugar nunca será el mismo de nuevo, y que es verdad que el tiempo nunca corre hacia atrás.

Mientras la música se agolpa en las paredes internas del cráneo, el vino corre por las venas, olores clandestinos se filtran por entre nuestras fosas nasales. La noche fría es el pretexto para dormir sin ropa. Sólo un beso es capaz de encender el cielo. Te toco, te percibo. Tu voz emite pequeños cantos que terminan con mi nombre y acaban con mi angustia. Tus uñas juguetean en mi espalda en la escasa luz que baña nuestra desnudez. The Beatles, The Doors, Joaquín Sabina…

El sueño termina por vencer la noche, el amanecer nos encuentra abrazados. Malditos ronquidos, creo que tu sueño no fue tan placentero como el mío. El olor a desayuno anuncia el próximo descenso en la realidad de la ciudad.

Tú.

Lo mismo un partido que la lectura, un concierto que el teatro, el viaje que la noche, la fiesta que la mañana, la comida que los besos, el tequila que la pijama, las distracciones que las caricias, tu perfume que las prisas, la película que el frío, los días malos que el museo, las experiencias que los sueños, la incomodidad que los recuerdos, las clases que el transporte, el sudor que el café, tu piel que la conversación, tu enojo que la tarde, tu vida que la mía y dos caminos que se encuentran…

Another star...

2009-12-28T21:00:00.000-08:00

Por: Perro

Pocos momentos duelen más que aquellos en los que perdemos contacto físico con lo que queremos. La muerte es un estado de equilibrio con el universo, el instante a partir del cual regresamos a los elementos constitutivos de nuestro ser biológico y contribuimos a la entropía que nos rodea. Desde este breve espacio, al momento en que este 2009 agoniza, un agradecimiento por haber hecho diferentes nuestras vidas a todos aquellos que nos dejaron de acompañar…

Al ser parte de un cosmos no estático, nuestra materia se funde de nuevo con las sustancias estelares tarde o temprano y nuestros cuerpos vividos, las experiencias recorridas o aquellas que recordamos quienes seguimos en este plano, consistentemente pasan a formar parte de la materia prima para nuevas posibilidades.

Nada es para siempre en la tierra, sólo un poco aquí

Nezahualcoyotl, s. XV

Estigma II

2009-12-16T00:35:00.001-08:00

Por: Perro

Claro que se volvía loco por ella. Pero, ¿cómo no iba a ser? Una mirada profunda, libre, acaramelada sin empalagar. Unos labios coquetos, limpios, severos. El cuerpo delicado, deseable, de ésos que ceden al tacto sin mucha batalla.

Que fuera lo que tenía que ser, la apuesta incorrecta cuando se sabe perdido el juego. Un paso. La lengua humedece sus labios. Los ojos se esconden tras un poco de cabello que cae suavemente sobre el rostro, que se encuentra hacia abajo, ligeramente, para dar más énfasis a los destellos que escapan del par de iris. Las manos, delicadas, rematan en unos dedos juguetones, cálidos, con pequeñas gotas de sudor ínfimo, prístino. El cuello, la piel del cuello, encabronadamente tibia, con la certeza de que cede al tacto adecuado.

Otro paso. El mundo encima. No es cualquier cerebro el que tienes delante tuyo. Una compleja personalidad abrasa las palabras a su paso y las convierte en inocua ceniza, más por defensa que por placer. No es cualquier palabra la que logrará abrir los oídos de semejante mujer, no. Una vida más allá del dolor y las mentiras. No superflua, no dormida.

Otro más. ¿Cómo piensas continuar? ¿Es acaso triunfal el haberse puesto al frente? Una chica segura de sí misma, una mujer completa. ¿Es la mano temblorosa lo que desea acariciar su cabello? ¿Será la boca reseca quien propine un beso?

Ella reacciona, voltea a otro lado. ¿Perdió el interés? ¿Perdí la batalla? Perdió el destino otra historia? Carga con el estigma de ser perfecta, no autoimpuesto, tal vez ni siquiera consciente. Tus nervios te delatan. Un movimiento en falso y se irá. Otro paso. Y otro. Y… una llamada al celular.

Todo se ha acabado, todo. No más nervios. Una sonrisa y algunas palabras sueltas cercenan tus previos pensamientos y te arrojan a la cara el hecho ineludible: la perfección, por más estigma, nunca viaja sola.